Pedro Almajano

Campos de recio secano
como océanos de espigas.

Pueblos vacíos y rotos,
palpitantes todavía,
bajo la sierra callada
y el cielo azul que los mira.

Horizonte interminable,
llanuras de mi Castilla,
olvidadas por el tiempo,
inmensas pero sencillas.

Cubiertas por los trigales
en el paisaje sin fin.

Poema a la Soria olvidada

Villarijo

A ese pueblo vacío
de las piedras recias,
donde yacen dormidas
ilusiones viejas,
rodeado de espigas,
solitario en la sierra.

A sus casas de barro,
a sus calles estrechas
de empedrado profundo
que conduce a la iglesia,
reposada entre acacias
donde retumban presas
melodías antiguas
de cristianas leyendas.

A sus tejados curvos
por el peso del tiempo.

A sus gentes sencillas
que vivieron tejiendo
los lomos del campo
al que tanto dieron.

A esa tierra Soriana
a la que tanto quiero,
que se muere despacio
olvidada por todos.

Dale Dios un consuelo
ya que el hombre no quiso;
protégela siempre
de todos los vientos.

La Fiesta

Los mozos por el camino
traen al santo de la torre.
Las mozas vienen cantando,
bajan contentas del monte.

Los mozos van a buen paso,
las mozas ya van delante.
Llegó la fiesta del pueblo
y al santo quieren rezarle.

Ya se escuchan las campanas
que tintinean marciales,
marcando el paso al Basilio
que va con el estandarte.

Ya la procesión recorre
del pueblo todas las calles,
más tarde vendrá la misa
y por la noche habrá baile.