Carlos Las Heras

relatos 1

En noche cerrada y brumosa, fria como las viejas Rusias, donde el hombre golpea a las estepas y donde la frialdad de la impermanencia golpea al hombre.
La sangre caliente se congela ante tanta soledad, no hay ni un árbol del que cobijarse del helado viento, que pone de manifiesto el fastidio de no tener control sobre los elementos, tan acostumbrado que está el hombre de dirigir y ordenar...
Surcamos los cielos y los mares, llegamos a tierras nuevas, siempre mas allá, es la ansiedad de buscar el sentimiento de paz que proyecta el fuego del hogar en nuestros rostros.
El dinero hace mas poderoso sobre los demás pero no sobre uno mismo, el aire acondicionado refresca los cuerpos, pero no el espíritu, y de nuevo la infelicidad, una pesadilla que uno mismo crea.

En noche cerrada y brumosa, fría como la desesperanza, glacial como cualquiera de sus noches, con el despecho de buscar y no encontrar, siguen excavando el las selvas y en los polos de esta bendita Tierra, siguen buscando como cierva a su pequeña.

Cada vez que salen a la calle les golpea el viento gèlido en su pelo trasplantado, y remueve su corbata tras la que se esconden de la búsqueda de los demás; Se encierran en los edificios, esas montañas huecas, se aíslan del frío que hace fuera, pero siguen con esa sensacion dentro que reconcome el control sobre sí mismo, que les recuerda que siguen vacíos, están hartos sin haber probado bocado, y así, buscando y padeciendo el no encontrar, dan vueltas y vueltas buscando el agua que les calme por fin la sed, y mientras, buscan, revientan voluntades, juegan al despiste ante los demás, pero no saben esconderse de si mismos.

Qué miedo, qué vacío! Que abismo les separa...! lo que sienten de lo que quieren, lo que ven de lo que tienen, lo que piensan de lo que dicen, lo que entienden de lo que escuchan... cuantas barreras!.
Nadan en el charco que un día ellos mismos hicieron, y se extendió hasta ahogarles. Aquel esputo, aquel desprecio se hizo mar y cuando se embraveció quedaron atados, flotando, inertes en el trono que ellos mismos se había erigido, todo por buscar y buscar fuera lo que estaba dentro de cada uno.

escuchando a:
>>>"in search of angels" de Tim Story <<<
(album)

…a Ana y Marivì, chispitas de Luz

© Carlos Las Heras 2001

Los colores de la tarde

A veces suceden cosas que te llevan de la realidad, de la monotonía; El viaje es apetecible ó, al menos al final...positivo.

Más cuando esto cesa, de nuevo el escenario apagado ,vacío el cine, quieto el circo, descoloca tanto que, una vez en casa, en la rutina, desconectado de toda energía, perdido en el bosque de cada día, que lo conoces palmo a palmo, pero no sabes donde te hayas, se derraman las benditas horas, yo las llamo pero no responden, se van, no escuchan, oigo impotente el latir de su reloj.

y me digo:¡ pues he de ir tras ellas, ó al menos a la par!, para conseguir que mi corazón, al menos hoy, se revolucione y permita aprovechar el tiempo.
Lo pasado, pasado está, y si fue bello:¡Loado sea!

¡¡Adelante pues corazón mío, diseñando, pintando y creando tu tiempo de nuevo, y yo sigo aquí, por si me necesitas ,anhelando que la primavera en mí se pose y me haga sonreírte, corazón mío.

>>> "what´s in a kiss". Gilbert O´sullivan <<<

... a Carletes,Antonio y Miguel Ar guias-faros en el mar de mi noche

© Carlos Las Heras 2001

La densidad de sentir-

..La fuerza de la incomprensión, la tenue brisa que apenas alivia el descontento, se ha parado,
¡qué es lo que voy a hacer ahora, que la ilusión se ha ido?! , ¿acaso no la tenía?,¿no era mía, de mí!, de mis adentros,? ¿donde estás?

Esperanza sin tì vano es el cambio a primavera!, donde te hayas pozo sin fondo de cielo en tu boca, y así, si mas me has esquilmado la alegría, el levantarme antes del alba a trabajar, volvieron las amargas mañanas del condenado, y otro día mas......
sin ti, esperanza que me engañas cada vez que te contoneas y derramas semillas de endorfinas en mi cabeza, y ...¡otra vez sonrío!...
pero...sólo hasta que tu lo deseas, pues te vas y de nuevo abres en canal la fuerza que logré reunir mientras me amabas..

De nuevo el gris oscuro tiñe mi rostro, no hay sonrisa, de nuevo tu, cruel te desvaneces y dejas en mi èsa espesa manta de niebla de "por qués"? de buscar desesperado una razon, una sola que me haga recapacitar y decir que hay donde irr,¿ves? de nuevo tu ,lagotera, hipócrita, puta convencida de arrastrar al hombre a las alturas para dejarlo caer! dime Esperanza,¿quien te ha dado tal premio de arruinar asì al ser humano? porque gozas de repartir luz para luego, una vez habituados a esta ,quitarla, dime dama de la miseria,¿quien te ha enviado? tan sutil, y caprichosa, que compararte con cualquier animal es un insulto para ellos.

Te odio, te odio te odio tanto que no me atrevo a pedirle a Dios que te arroje a los abismos infernales porque, de torpe que soy estoy enamorado, enamorado de tí, mi propia desdicha, mi propio querer vivir.

>>> "Clara" de Joan B. Humet <<<

...a Marga M.,Pablo B.,Emiliano G. almas afines.

Breves notas autobiográficas:

Llevo escribiendo de forma intermitente desde los doce años, nunca quise mostrar mis relatos en el colegio por el temor que tiene todo el mundo que escribe, la burla que tan al dìa sigue;
Por eso, me dediquè a guardarlos todos y cuando tenìa unos dieciseis tenìa todo un cuaderno, que un dìa me publicarìan, mas las cosas hicieron que ese cuaderno "desapareciera", por decirlo de alguna manera, preso de las manos de algun mayor que creyò escandalizarse con las descripciones de las situaciones vividas ò inventadas que allì estaban, sin duda se viò reflejado en alguna de ellas.
No recuerdo haber dejado de escribir nunca pero siempre ha sido intermitente, y aprovechè èsta facilidad para regalar relatos y poesìas a las personas que me rodean, no tengo màs pretension que la de transmitir lo que veo, lo que siento, mi forma de hacer relatos, es siempre desde el silencio, creo que, como la luz blanca contiene todos los colores, el silencio tiene todos los sonidos y, es en silencio cuando mas se escucha a sì mismo, pues de uno mismo salen todas las emociones (sean las que sean), y de sì mismo se cristalizan todas esas sensaciones hasta el papel; Abuso de comas y espacios conscientemente, y si se usan, la dimension de mis relatos cambia por completo, se trata pues de que conjugo de manera natural los espacios fìsicos del papel, con los espacios entre pensamientos, a veces tan metafòricos que parecen escritos cripticos y... a veces lo son porque para los que buscan, siempre hay más.

Muchas gracias por leerlo.

Carlos Las Heras